Osvaldo Monsalve - Croquis
AHÍ VAN LAS MUJERES, AHÍ VAN
Van ahí las mujeres
a saltos, repicando,
a lo largo de la calle
y con los ojos encendidos
las mujeres ahí van
como si cantaran a la vida
en sus diversos colores
y en sus múltiples aromas
ahí van las mujeres
riendo como si el mundo
y sus sangres y sus guerras
no fuera más que una broma
¿adónde van las mujeres?
pregúntale a las mujeres
solo las mujeres saben
adonde van las mujeres
LA RUBIA MIREYA
¿Cuál es la razón porque me gustaban tanto las mujeres?
Yo te lo voy a contar Fernando, yo te lo voy a contar
La mayoría, de las muchas que conociste
Nunca supo distinguir entre el bien y el mal
Por eso te gustaron, más y más
O dicho así: como si fuera una tesis filosófica:
El bien para ellas era solo lo que les gustaba a ellas
Y el mal para ellas, fue todo lo demás
Por eso te gustaron, nada más
Eran como los gatos, las que conociste en tu vida
Cuando las llamabas, se te iban
Y si no las llamabas, regresaban.
¿Te acordás hermano de la rubia Mireya?
Te gustaba demasiado, Fer. Y casi te mata
¿Pidámos la otra?
EL AMOR ES ALGO ASÍ
Puede ser una carta escrita a mano o un tuit,
algo que te despierte el ánimo y el ánima,
algo que te dice que a pesar de todo eres,
una flor naciendo bajo la nieve,
una luna que no aparece pero brilla,
una noche de amor imaginaria, algo así.
Puede ser algo así, un beso largo que se arrastra en una esquina,
una mirada triste como yo, un recuerdo apareciendo sobre la tierra.
una manzana en el suelo, recién mordida. El amor es algo así.
Un deseo que no fue,
la materia gris disuelta en el aire.
Una ausencia. "Otro beso por favor".
Un más allá situado un poco más acá.
O un solo nombre.
El amor es algo así. Puede ser algo así.
UNA MUJER, UN HOMBRE
Una mujer espera a un hombre
un hombre busca a una mujer
a través de una caverna, él oye un gemido,
húmedo, no es el tigre,
es una mujer, él entra
y la noche sin ojos avanza sobre los dos
y los cubre a los dos
hasta que brilla el sol, más allá de las piedras
Este ha sido al fin el trasfondo que oculta cada poema. No digo poema de amor, sería un pleonasmo, todos los poemas son de amor. Incluso los de odio.
La mujer y el hombre duermen en estos momentos en paz a lo largo de nuestra historia. Tuvieron su noche y sus gritos. Están cansados. Dejémoslos dormir. En esos cuerpos que laten, yace todo el amor del mundo.
Arriba, sobre el cielo,
vuelan pájaros sin nombres
Llevan al tiempo en sus alas
Son las alas de la vida: Madre de Dios