Osvaldo Monsalve, Libertad
OPINIÓN
si alguien preguntara mi opinión personal
sobre al arte poético yo contestaría puede ser
cualquier frase la más raída la más rota la más loca
siempre que la digas desde adentro hacia afuera
y nunca
al revés
como cualquiera que huya de su alma
como una corriente de agua amarga en el río
que une el corazón con el espíritu cuando nadie
te divisa cuando nadie te quiere ni siquiera tu
sombra cuando estás a solas con la única persona
que no existe tú y tu cuello gastado por el tiempo,
por el tiempo por el tiempo, por el tiempo que todo lo come
por el tiempo caníbal que todo lo come
por el tiempo colmillo que todo lo come
por el tiempo cuchillo que todo lo come
por el tiempo divino que todo lo come
por el tiempo animal que todo lo come
Todo eso quiere decir:
“la verdadera poesía
no ha sido aún escrita
y no hay nadie entre nosotros
que merezca escribirla”
ÁNIMA CORPÓREA
Va delgada, enloquecida; ríente
la mujer flaca en bicicleta
El viento sopla la miinifalda
más allá del comienzo, su verdad
Entonces pienso en que a veces
yo no quisiera tener un cuerpo
entonces pienso en que a veces
quisiera vivir sin aguijones
sin deseos ni dolores de cabeza
y ser solo un espíritu de mi propio cuerpo
volando sobre los techos
donde yacen las palomas muertas
más allá de las lluvias y los vientos,
sobre las negras catedrales del invierno
Hay veces en las cuales quisiera
dejar de habitar en un cuerpo
para transcurrir de modo simple
en la plena transparencia de los tiempos
hay veces en las cuales quisiera
dejar para siempre de ser un cuerpo
Solo los que tienen cuerpo, ¿sábes?
Solo los que tienen cuerpo, mueren
PERO SÉ
sé por ejemplo que cuando
el niño del Cro-Magnon
encontró sobre la tierra
el ojo sangrando de su padre
muerto
quiso decir odio,
quiso decir dolor
y en su lugar solo apareció
un gruñido o un gemido
o un alarido o un grito
ahí estaba naciendo
si no la posibilidad,
por lo menos la necesidad
de una palabra que escondiera
lo que jamás podremos decir.
A veces pienso que al interior
de cada palabra pronunciada
se esconde el grito de un niño
¿No será eso y nada más, la poesía?