Son los que no se resignan,
los que rinden culto a las flores que explotan
en la fisura de las baldosas recién trapeadas.
Son esos lentitos que nadie sabe por qué,
se enamoraron de la vida, de sus placeres
y hasta de sus tristezas. Los que no saceptan
que la vida haya sido solo eso, y buscan
el jugo del tomate y la papa en la sopa.
Van perdiendo los ojos, y ven.
Han perdido la memoria, y recuerdan.
Ya nadie los ama. Y aman.
Escuchan melodías de otros planetas
en sus pobres orejas tapiadas, y hasta las entonan
cuando la noche avanza. Son los héroes
sin batallas, los que habiendo perdido todo,
y sin escuchar las voces de advertencia,
no se rinden. Son los invitados de la noche,
los que no quieren irse de la fiesta,
los que hay que empujar por la puerta trasera,
para que se vayan. Y aún así,
dejan un recuerdo, y como si fueran fantasmas
regresan a buscarlo. Suplicantes. Y con sus manos vacías,